Devinez donc les couleurs à travers le mur via l’altitude de leur voix – tranchant d’h aspirés les basannes donnent coupes avant arrière du design de guerre aux laiteux chasseurs de minerai. Aucune voie n’est claire - Face au clavecin – le corps n’est qu’un ventre qui esquive la droiture de sa fonction –. Le fond n’est pas annelé car les vers sont solitaires – l’on pourra toujours caver sans d’autres organes que la voix, rendement que le gouffre – dans et dans l’air du temps (...) Les notes pointent dans le ventre comme des dagues-cils à voir la biochimie des fonctions mortelles, mais ne répondent que du silence biffé de la grogne – c’est un bruit à fabriquer le métal, et qui luit peu - dans la faible paie du désert et les pâturages des sangles mouvantes, il ravale forces molles et les tessons du Temps perdu – Pourquoi ne pas penser à une signalétique du pourfendeur – à chaque entrée en matière, le bruit communiqué de chaque atome pour toujours doubler la posture de sa couture la plus profonde, arrimer; la capuchonner d’un voile intérieur révélerait par l’interview des petites mains et les lois subaériennes du marché la délicate digitaline de sa surface, et son envol à déchirer les parois – la rumeur à fonder le retour, oasistique qu’une plainte exauce sans peine - Des propositions en forme de vents, décédées, chargent des promesses de haut en bas, les calottes en fontes des faces à faces – et des essences qui s’écoulent à terre, achevées par des années de rayonnement fossiles – c’est un soupir à collectionner les anecdotes explosives sous le tranquille planétarium des jours de fêtes, bientôt un feu se lèvera à son tour dans l’assemblée, mains scellés en verre, pour bramer Santé de ceux qu’on laisse.