House of health

Discover and recover: an organic epopee.

The hands – once connected to the glaives; now left uncertain of any destiny, scattering semen over the virgin landscape – devoided of any aims, lifted to something once called Moon but now covered with oblivion and concrete, not signing anymore but singing a story of substitution and inverse.

They, the devots, used to know blasphemy, regicide, fratricide, revenge, all ordeals conducted throug every means to the tragical end of both elimination and realisation of sorcelleries – in this win-win rituals wich realized all prophecies, Eyes, Mouths, Hands, disconnected from the parteners and crimes, no longer attributed to a body but to an event of joyfull dismembering, joined the unsteady society of stars and spirits, the filliation of vibrant and iridiscent fluids, communities of Theirs, communities of Ours, always cast off from some molecular planets shaken up under some blinded satellites, painfully enlighted – yet once they encountered the Known, as litteraly, under Stood and beheld the collapsing of the speakable, under orgasmic suns devouring lights and globes.

Now – is it a prophecy - the eternal Light and capital citizens of mother-tongues-of-fire. The questions as armours to an all-encompassing Eye, chocking all limits to the final breath with its burned retina. The pleasure is: I leave. Hear-through melodies and see-through walls of talkative layers of organic interiorities, covering eye with hands, mouth with hands, eating up the unseen in form of eternal craving – the self, in the silent murder of multiple star-organ sacrifices, was, for a Now, born, on that endless desert of mirages.

(the unconceivable pain – the one which pushed La Mettrie to conceive a model of body machinerie, a matter-resistance, and a logic of shocks, after participating to a convulsive circle in Saint-Malo in 17 ??. This compilation of thresholds of pains through which the body can maintain a decent organic work after being peircred, destroyed, deconstrcured, reconstructed while be defragmented – this in action, settles immanently the machines that brings vision of all-might. This is the true upside-down transcendency, the one that upset the symbolical territory to show that even heaven is a pure product of a body torn to its extremities – the body is from other matter than a demonstrative flesh that once was and eternaly is – this is the body of christ you eat endlessly-, it’s a monstration of displacements, of a being deconstructed, not once and for all, but each time reaching its differences in conquesting the thresholds, piercing them, leaving traces of fire and iron in action on the surface of a recycling skin)

What does it mean the earth is no longer the center of the universe, the I suddenly has an Ego, the History has a posteriority - an all-of-a-sudden appears and the mind is contaminated with a an UndfiniedTerrestrialObject that re-roots it in a brand new ground, and becomes its state. Moses as paranoia. Fixation as crucifixtion. The eye castrated – the hand is a prevention, and the mouth back to ease regurgitates the amnotic liquid in which is cleansed the artifical sin of soul-like souls. «Shun the non-believers» in whom no bodies believe anymore, but are somehow forced to buy, as an oasis of sens, a vehicle tracing the same fall in the downpoor.

Violence is always a viol. A self penetrates the territory, drawing a cellular horizon to the delusional infinite of the sea. When the eye is no longer able to enjoy the capital gain of cruelty, it takes the minimum wage of ubiquituous surveillance – which starts and ends as reflection of a Self, detention of the self being mine – From there you shall live with your unknow-own, entering bodies with its impossible and crystalizing quest of Discovering-who-is-Be, settling for eternity in a mind state of perputal viol, strangeness folding unto an abstract, cheap barocco self, shrouded on the chasms as a new topos for skins.

(When they whipped themselves – one experiences the limits of empathy as a universal participation to a unique nervuous systema, our positive way to under-stand one ground- the resistence required to face the experience (be in it and not cover one eye or leave) imitates the resistence and wisedom needed to overcome pain, it mimics from a distance. Then, the history of humans in copresence is no longer a mysterious dialectic of interiority and extority which always ends up in Believing, and being forced to believe in Other’s self and interiority if i want mine to exist in the war of Watchmen and limits– the huge hurricane with an Eye of constant solipsism vanishes, reforms and re-vanishes, producing an empathy of the eternal repetition of an impossible link under the ground of skin, convulsivly connected to those sudden collapsing into the void. The nervous system shakes gratuitously, tremours are its absurd rules – and everyone risks both the collapse of the nerves and the autistic expression of their impulses, Apocalypse and Ascension, as two poles of one circular lonesome, repeating itself again and again, forming and deforming the hauting catastrophes of empathy and the shredding veils of the selves .)

I am to the house of health – never back to it. For the original Denial of any origin set me in. Health is no medium. A Self-estimation of Zero to which the rituals purely recycle. The whipped skin, the bone sew by a ghost and destructured, the scents of spirits leaving One to the Multiple incarnating in a flesh. As the surface debases, the vital elements of descen- and asen-dents flooding up with their scents, and the silence playing deafening volumes of Air, embraces the revulsed beauty of the Eye and the renewed cruelty of the Hands – welcome distant children to the agony of symboles and the awaited murder of that ever-lasting self. Mourn the empathy, at the cemetery of spirits and ever-recovering flesh, in the whipping repetition of the instants.

So the «we are all haunted and united» does not differ from any kind of classical ontology except that it gives an easier sense of redirection to another ontic form – but it gives a definition of nowness that is radically unprecedented as we do not exist at all, as one certain and definitive entity but through the combinations of ghosts and thanks to they will of power, will of domination – the skin is not the capsule of a series of ghosts (which is not even the case when we are dead – when the Being turns out to be a series of definite was subjected to the process of reintegration – Spinoza gives us this sens when the conatus fades away, the parts’ combination become the subject of other conatus that integrate them to different bodies, decentralizing its organs) it is the surface where the conflict happens between ghost, where they express and exchange.

My skin when touched summons what we call Demons, in the neutral original sense, portion of incomplete subjectivity that brings with them flash-images, possible tensions, the germs of project to come – but when touched the toucher is touched as well; opposing Seeing as grabbing a part without having to give in exchange the toucher is also touched, not at the same place, but at any other he feels through its fingers the intensity and variety of images he can produce. He does not have access to the images which are, paradoxically, the invisible of the skin, but to the passages, not from one subject to the other that are the product of active synthesis made in retrospect, but to the passive synthesis linking dimensionless percept to the next one regardless of their qualitative content, summoning the continuation of intensities whose nature extends from indifference to madness, from cold to hot, from quiet to noisy.

The position of touching and being touched – a risky game – the finger can see what they did not want to see – the eyes have natural eyelids but fingers does not have natural gloves – the act of skinning someone is less an exercise of suffering than having the skin reconstructed so thick that the sensation is muted, the affection rendered to the unspeakable forms of the intensity gently agitating in the distance and finally the unique ghost is trapped in the skin-door as an unambiguous form of self.

I think, I am – but i am as well a thinking-thing, thing amongst things, object possibly neglected or desired, used or set off, i am also breakable and decorative just as all things – being a thing with the privilege of thinking without loosing complete status of being an I, my identity is mingled with objectivity – not a rational superior position, but a descent to the abyss of extensive matter, passive synthesis that beholds the consistency of my organs and my I without any inflection. The touch is always suffused with those crisis that are not interrogations. If you question upon it you are already displacing somewhere else (speculative reason is a method of exorcism as a totalitarian politics of ghosts. One ghost is extracted from the multiplicity, ghost-in-chief coming to the head of a now organized exchanges of shallow intensities – the void of all organs can only be made up for with a whole new logic of myth which is the Spirit of the Nation, determining the organs to exist in an all-encompassing holistic connexion with a superior entity, vague, undefined swallowing all organs down to the stomach of an everlasting on-going process of signification) you allow the ghosts in your house to have a meditative talk with you and you pretend to reach rationally what you have admitted as being already true: that they exist as a rational thing. Meanwhile the possession of oneself is a crisis – just as the one Descartes experienced each day of its introspection - – which fixes the metaphysical position of the I and replays the position of the anthropological one, always torn between a disembodied and eternal thinking and a misleading nowness. (the I never stops resisting the doubt, satisfyingly combining the ghosts inside so you end up, as always, being nothing more than a self – what prevents me from thinking that a demon is creating sensation of doubts so i can think the I is the only passive resistance to those sensational effects? is it the intentionality of the demon?. Who between Him and I have to think of an I as substance in order I exist?).

For Descartes thinking being mislead is enough to uplift the misleading, so, the undermining axiom is that the demon is also an I that thinks he is, and is enough with that – how can a pure I that resists the misleading operation of other demons can mislead another I resisting its demons. Not only solipsism, being enclosed in an I, but distributive solitude, petrification on difference between net of beings, and the cherishing of distance as a silent intentionality.

Le dénom

DENOM

Mais un souffle – il entre défaire le vital à un autre profit humain du respirable. Plongeant en bas d’en lui mais incapable qu’il fut d’entrer dans la prison du transmissible -resta au seuil ravalant ce qu’il put du préparé, avant de se rendre. Imaginant, plaisantin peu vaillant, prenant couteaux plus que clé à défaire la maison de qui la cru bien rangée, meubles polis, clichés policés aux murs qui jamais ne se dévissent et puis les réceptions grouillantes de tables auxquelles prennent part de gibier cuit déjà en bouche le bonne réunion des parasites. Alors.

Karl: «tu parles dans ton oreille fermée, et ton bocal enclouant ton plus congru , à mi parcours je cru de ta maladie perdre mes organes et bénir – il m’a fallu peu pour rebrousser ton chemin. Alors sois prêt.»

Georg sur un autre ton, très varié: «prêt à – toute racine a déjà sa fleur, sa fleur sa classe, son bouton son épingle, accorde moi une danse et je te montrerai celle des étoiles d’en bas d’où tu n’es que l’estocade dirigée contre ton même»

Ci-pendant les invités ne surent plus bien planter épingle dans ce jeu devenu le sérieux de deux cœurs tournées en guerre. Malgré si justement rappelées les révolutions des astres– le souffle continua d’emporter, l’air d’un rien, en éclair les feux d’attiser la caverne de qui se croyaient abrité du soleil. Mais alors que les yeux commençaient à darder le dos des deux élus, médisant les lignes frêles de l’un et soulignant la corpulence retorse de son opposant qui semblait en peu de point changeable, les paupières de Georg, fermées depuis l’origine, clignèrent quelques adeptes dans la foule qui s’échangèrent en douce leurs contes de sommeil. Entendu:

- si l’adresse fut à nous, qu’en faire après ce qui donné nous échoit sans émail ni testament – testament de ceux qui morts nous reviennent à la vue, à la vue du repas, c’est l’indigeste qui se repère à hauteur de mes dents; ça ne se ravale pas.

Alors son compagnon-adepte ayant acquiescé d’une si droite direction balaya son initiative d’un revers de main, encapuchonna les lèvres émiettées qui manquèrent de réduire en poudre le baril destin du bout de table; ils se résignèrent d’un commun regard à la patience.

Georg empoigna du plus ferme geste une volaille en farce jusqu’à en faire jaillir l’interne sirop des deux bords, et les présenta, animal et graisse liquéfiés en creux de mains à la foule songeuse incapable de se réunir sur une telle immonde unicité. Les adeptes ricanèrent avec une certaine joie. On détourna les yeux enfantins de ce spectacle de crainte totale, on coucha sur leur dos les yeux des féminins avides de voir genèse se réfléchir sur la chaire huileuse de l’animal. Tandis que le nouveau fleuve se débattait sur le pouls de Georg monté en grade, séparant les deux furieux devenus ombres de mémoires, on coucha sur les rives des quelques embouchures certaines, les victimes des coups des astres – à la tombée de la lune nouvelle, il n’y eut plus de face à face.

Georg « dans la nuit, j’ai passé les monts, les vallées, j’ai détrôné la faune, j’ai renommé la forêt– indexé sur un calcul sans autre limite que l’épuisement de mon souffle – je brasse le fut des pierres, les barils des bâtiments, sous ma main le plat glisse comme le résultat unique de toutes mes délivrances – je m’emporte avec moi dans une plus grande guérison»

Et l’on s’inquiétait des enfants – déjà la pièce s’était à nouveau remplie, malgré les machines à l’horizon et les puits recreusés ré-ouverts comme des cicatrises impossibles sur la terre – on en a recrée d’autres comme dans des temps ouverts en brèches. La clarté diminue. La rumeur circule. Le vent semble s’être levé, plus emportant d’un lointain projet, à qui a quitté la table pour profiter de la fumée. Suite des décisions scrupuleuses de fouiller jusqu’à l’oxygène pour y déceler le sujet à dire d’y celui qu’il faut monter: les progénitures manquent à la trace malgré le contrat consommé de leur effacement total. Elles sont parties. Le jeu est en marche.

Karl en contrebas, pignon sur foule – sur un belvédère qui donne sur un groupe semi-circulaire sans organisation limpide, dans une agitation quelconque - hurle:
« un nombre indéterminé de doigts peut provoquer un nombre indéterminé d’actions – la coopérative a le destin de votre visage et la mesure de l’effort à articuler, les uns et l’autre, compter jusqu’à la naissance de votre voix sur le bout de vos dizaine – gardez la bouche fendue comme voyez ici en cercle de zéro à peine modulée, garder le cap. Car c’est votre bouche qui assure le retour sur la terre promise, par elle se branche toutes les évanescences, les rendant sensibles dans l’ invisible les gardant de la trop impeccable sauvegarde de la marée créatrice»

Il n’en revint qu’un souffle. Karl en proie à la démesure de l’écart, se vit pour la première fois encordé en son propre centre, langue rebondissante infiniment dans les cordes – une piètre mélodie sortir pour appeler à d’autres repas comme cloche à ramener les heures que l’on crut perdre; sans lieu. Le souffle court à rattraper ce qui s’expire, la course finissant en ronde à lui-même pourchassé à ce besoin de s’enfuir ou débroussailler l’innocence à laquelle est seule décidée ce si savant massacre. Le butin. Voyant un jeune au loin, fendant la foule compacte de loin mais si plastique qu’il n’a nul besoin de s’aiguiser pour la travestir – à l’habituée elle s’écarte – enfin. Ci au devant un si frêle visage, terni par la stupeur d’être ainsi encerclé de toute part, qu’il ne peut se laisser qu’aller au passage, crachant à l’improviste aux visages d’imposteurs las d’agiter à demi somnolant, comme aux conseils, leur dix doigts sur le peu de toison à l’emploi.

« j’ai vieilli entre tes lignes. Si petites, je dus les tourner révulsées pour n’apercevoir que l’aveuglement que tu projettes – j’ai lâché la monnaie du passeur pour me couvrir les yeux de tes ombres.»

«j’ai entre mes dents les restes d’années de patience, du suc de bois et des mauvais entretiens à la chimie douteuse – disant que dit, je préfère faire statue de mes entrailles pour que tu puisses détailler de tes menues mains mes lignes et que tu me sentes grandir à ton contact. Sens-tu? Je traîne et ça ne vient jamais. Le définitif est du non-avenu tourné en dérision sur la plaine. Pieds et poings liés, incapables d’être autre que point sur ce lointain devenu final sur laquelle les machines du pouvoir s’achèvent; et je ne te finirai pas. Je continue ton parcours. Le sang errant à connaître le chemin, tout autour de toi...»

Le souper avait brûlé, comme le reste de la bâtisse – il y avait maintenant 5 figures immenses et masquées. L’une apportait le plat en silence, une autre se tenait à mi-distance du cercle central abstraitement tracé par terre dans l’esprit de tous et dans celui de chacun. Une autre de ces figures apportait l’emblème à l’effigie de la carte universelle et la déposa sur le front de Georg agenouillé au centre du triangle que formaient les trois autres figures à l’extérieur du cercle. Là où il était une porte: l’enfant venu trouver refuge ouvre la séance des figures croisées sur la face baignée de sombres et de vague.

Enfant«j’ai ouvert ce que je n’aurais pas du...»

Figure 1 à Figure 2, entre eux «il l’a fait c’est lui, le voilà porteur de nos âges, bientôt notre jeunesse»

Figure 2 à Figure 1, toujours entre eux «comment reconnaître»

Enfant «… le chemin n’était qu’une frontière entre deux ordalies, un plat de flemme renversé à l’aune des disciples - le peu de l’entendu était couvert de mes cris»

Figure 1 toujours avec la même discrétion, à 2 « ce n’est pas moi, ni lui je joue à être l’autre – c’est bien de ça dont il s’agit, depuis l’aurore, à ne pas savoir derrière quel dos l’on avait laisser fermer les yeux»

Figure 2: «tu parles trop» Il lève son masque. Ça devait être Karl mais l’adepte se révèle être là.

Les angles frémissent, les capes peinent à se relever entre chaque intermittence de ce qui ayant été dit plus haut devra enfin être fait. Une lenteur dépressionnaire envahit les débris d’où s’envole le silence – l’ameublement de l’inconfort renverse la figure du monde dans un éclat digne d’un hoquet. À côté du corps contrit de sanglot de Georg, marques génératives à l’air, du temps et des besaces mordues d’une nouvelle semence, inconnue et indésirable achèvent de faire trace désertique autour de son oasis de larmes. Les mains se rapprochent des bouches – comme offusquées de ce qui est rendu à l’immangeable, dissipant les sens jusqu’à leur fermeture – mais ne pas respirer la poudre en l’air maintenant s’inséminant toxique dans les bronches qui devraient ne s’être jamais ouvertes. Mais comment expliquer les places faites pour les rassembler? Et les blasons de se vêtir en couches à enlever – et cette stase?.

Les esprits ne circulent plus à cogner sur les gonds sur-vissés des nouvelles fermetures – qu’à d’autres les commissures promettent. Avec l’enfant on accompagne de ces yeux tendres restant la neige noir jusqu’à ce qu’une réponse ensevelie soit soufflée d’un part nul et affamé.