C’est le là. La
liaison au présent est fictionnelle [ problème soulevé
haut de la datation du non-moléculaire, de
l’engendrement-aire, que l’on complète et qui n’arrête
de suffixer – et s’arrête;
dans la découpe
et la recoupe des tranches livresques à paginer la lune, et
des machines à trancher la vie en points disparates de jour
et à courber, question posée à ce qui n’a pas de
grammaire, à un Passé Composé coincé en pied de page,
qui coud le tout pour le tout, dans l’in-formation de
ce qui ne pourra se plier, lui aussi, à ce qui ne se
laisse plus bas Faire, dans la chair de nos
corps irradiés]. Ce n’est qu’une mise en quarantaine.
«et la tête de
tomber»
– les coupures
font chair des ellipses dans le corps; du bruit sans fond il
s’éprend; quoique lointaine, toujours une certaine perception …
(si proche!)... de la distance s’installe là où le déchirement
instaure le déplacement perpétuelle, et dit: parler de ce que l’on
ne parle pas, la langue qui s’agite sans se nouer sur elle-même,
et quelque fois fourche laissant dans la bouche où sens trace sa
route, un âpre et traînant, goût de sang dont on sait qu’il agit
de fer, et la guerre pourra -espérance- déclarer:
Et cela a été
fait, et continue d’avoir été fait d … (d’insistance) – du
passé néanmoins on ne l’entend pas, à jamais.
FIN
- et le «Dieu a
gueule de chien noir» donne toujours la même satisfaction d’une
phrase qui chiffre ses dates et renvoyant aux tableaux élémentaires,
mais il ne défend, ni n’aboie... – L’écriture précède
l’aoriste et la datation au carbone14 dans l’hallucination de
l’éveil, plus en arrière; le faon, de peur, se retourne voir la
chute du soleil, coupable d’être et d’avoir été en un sens,
son avers, de ne pas réussir à aboyer, c’est un fait, enfin ce
n’est plus à faire [c’est une question de chasse - Récupérer
ce que d’un soi l’on se perd, et se fait Soi par là – on
divague parmi pierres et les exuvies anciennes dans les phéromones
du Moi qui se dresse, comme montagnes et faon, vidés en
arrière et reviennent, à la charge vers la tanière pour faire
festin du noir, revenir dans l’INTIMO-MEO, au plus profond de
l’in-chimie dans la seule présence que permet de
radio-activer les différences pour le compte de ce qui n’a ni
forme ni matière.]
MORCEAUX
MORDUS: Un être posé face au monde, présentiel, et c’est
l’inquiétude – l’abysse de l’être dévoré d’une remontée
métaphysique, ad infinitum, qui se latinise dans la poussière,
l’abysse de l’être-là qui porte à bout de ça la liberté de
fonder son Faire, et qui s’éteint pour dit dans la rumeur de la
matière; Jamais laisser pour compte ce qui ne cesse de débiter,
l’être-là, et toujours (tiret)avec, là, où il peut se greffer –
puisqu’il ne porte dans son trait sans physique que l’empreinte
de ce qui n’étant lignant que lié, n’est rien qu’une rechute
lorsqu’il est dessoudé – il ne conserve qu’itération de ce
qui mord la ligne avant d’être queue; rien d’autre que les
vibrations des temps à coudre et des corps à irradier, sous les
stigmates d’une lutte sans peuple et de guerre sans armée. Là,
dans le centre droit des créatures, là le Dasein se fait.
Il
A ÉTÉ, À JAMAIS.
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